Порывшись в шкафу, я взял единственную выглаженную рубашку, обильно обрызгался одеколоном и кинул в рот жвачку, чтобы сбить запах сигарет. Сегодня мне предстояло несколько важных собеседований, и я должен выглядеть соответствующим образом.
Я попытался было написать рассказ на один литературный конкурс, но сразу понял, что ничего не получилось. Текст про разницу в восприятии.
Так получалось, что, заходя на офисную кухню пообедать, я регулярно натыкался на Петра, необъятного менеджера, ответственного за подбор персонала. Он принадлежал к той категории людей, которая была решительно неспособна есть молча.
*17 июля* – Ваше имя? – Станислав Кучеров. – Гражданство? – Российская Федерация. – Место рождения? – Новосибирск. – На какое время Вы у нас остановитесь? – На пять дней. Если что, можно будет продлить? – Конечно.
– Во, зацени! Специально к празднику зафигачил! – Макс Котелков, мой бывший одногруппник по МАИ, гордо ткнул пальцем в заднее стекло своего старого “Опеля”. Его украшала свежая аэрография. – Твой дед воевал? – спросил я.
Одиннадцатиклассник Паша в разгар семейного ужина вдруг отложил в сторону вилку и твердо заявил: – Буду в МГУ поступать. На физфак.
Ажиотаж на судебном заседании был небывалый. Журналистов и простых зевак было так много, что суд грозился естественным образом перерасти в стихийную революцию. Конвой провел меня мимо орущей толпы, и каждый журналист неистово тыкал мне в лицо микрофоном, надеясь поймать хоть слово, хоть намек на мотив моих действий, поставивших за совсем короткий срок эту тихую страну…
